Tic. Tac. Névoas, embriaguez sobre um oceano aberto. Mar revolto em suicídio virtuoso. São os ossos que ficam à mostra durante o dia que pincelam de pó e ilusão o rosto dos palhaços. Para uns, a vida. Para outros, a morte. Almas em desarmônica relutância. Frases perdidas, pensamentos descompensados. Você não vê? O quê? Continuam clamando por misericórdia, ambos indecisos. Vinte anos se passaram. Nada mudou. O fim continua semeando o meio e o início se faz ausente perante o precipitar da alvorada. Ela deveria ter notado que o tempo está acabando. A ampulheta nunca virou. Continuem de olhos selados, caros amigos. Continuem sonhando acordados. Um dia, eu prometo, tudo será escuridão.
Só
Não fui, na infância, como os outros
e nunca vi como outros viam.
Minhas paixões eu não podia
tirar de fonte igual à deles;
e era outra a origem da tristeza,
e era outro o canto, que acordava
o coração para a alegria.
Tudo o que amei, amei sozinho.
Assim, na minha infância, na alba
da tormentosa vida, ergueu-se,
no bem, no mal, de cada abismo,
a encadear-me, o meu mistério.
Veio dos rios, veio da fonte,
da rubra escarpa da montanha,
do sol, que todo me envolvia
em outonais clarões dourados;
e dos relâmpagos vermelhos
que o céu inteiro incendiavam;
e do trovão, da tempestade,
daquela nuvem que se alteava,
só, no amplo azul do céu puríssimo,
como um demôno, ante meus olhos.
Edgar Allan Poe
e nunca vi como outros viam.
Minhas paixões eu não podia
tirar de fonte igual à deles;
e era outra a origem da tristeza,
e era outro o canto, que acordava
o coração para a alegria.
Tudo o que amei, amei sozinho.
Assim, na minha infância, na alba
da tormentosa vida, ergueu-se,
no bem, no mal, de cada abismo,
a encadear-me, o meu mistério.
Veio dos rios, veio da fonte,
da rubra escarpa da montanha,
do sol, que todo me envolvia
em outonais clarões dourados;
e dos relâmpagos vermelhos
que o céu inteiro incendiavam;
e do trovão, da tempestade,
daquela nuvem que se alteava,
só, no amplo azul do céu puríssimo,
como um demôno, ante meus olhos.
Edgar Allan Poe
uma alma morta?
- Erasermind
- Eu não sou. Nem mesmo existo. Contento-me, todavia, por refletir o vazio que ela traz na alma. Canso-me, porém, ao descrever o frio que ele sente. Vê? Duas faces descontentes. Talvez eu venha a ser o protagonista de alguma história. O sopro de vida que nunca foi dado. A mente que ascende e, inevitavelmente, apaga-se.
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